О себе – да что... Стал мягким, как птичий хрящик.
Знаешь, пишу – и вновь вижу нас, сидящих
в отцовской лодке. Какого ловили леща!
А вода подмывала берег... Теперь и того похлеще
меня подмывает бросить расчёты, встречи...
Писать, чтоб в рифму. Читать о славянских вече.
Спиться на почве того, что финал – неизменно – в почве.
Будь ты древесный лист, пришедший на смену почке,
или философ, проживающий в бочке,
пешеход из школьной задачки
или владелец самой понтовой тачки... –
Всё как в загадке сфинкса – сперва карачки,
в итоге – побег от мысли "ничто не вечно".
Конечно, ты не предмет, не вещь, но
в списки отживших ты занесён заочно.
(Хоть что-то в жизни известно вперёд и точно.)
...Итак, спиваясь, не глядя расставить точки.
(Такая дурь – галопом нестись сквозь кочки,
когда под ними, за ними – всё почва, почва...)
Ты передай Алинке спасибо за ночь в А...
А впрочем, давай без имён. Скажем пространно – в роще,
где все мы – листья. Так, несомненно, проще.
22.05.12
