П о т о м отпустят ему грехи,
потом,
когда-нибудь,
не сегодня...
И будут литься на стол стихи
об одиночестве и о позднем
всепонимании...
о любви
какой-то странной,
потусторонней,
о том, как просто с ума сойти,
увидев «завтра» уже сегодня...
о старом сердце, разбитом в хлам,
и поднебесье
размером с крышу,
о том, как хочется по ночам
хотя бы собственный крик не слышать.
П о т о м отпустят ему грехи,
когда он выбелит светом осень
свою последнюю...
А стихи
писать уже никогда не бросит.
