Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 441
Авторов: 0
Гостей: 441
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Адам Волеро
…чудится – зашумело где-то на лестнице…
Всё давно понято. И раздарено.
…слышится – звучит призыв оставаться …
Но паруса подняты. Люки задраены.
Кажется.
За меня перекрестятся –
сам не могу. Не шевельнуть пальцем…

Адреса – позабыты. Время теперь одно –
прошлое.
В небесах – забитые нефотогеничные лица,
ниже – идиллическая картина: лес, небо, колосья пшеничные… -
пОшло.
До ужаса.
Ниже – дно –
самое страшное, что может случиться –
дно деревянного ящика, обтянутого паутиной,
люди, не отражающиеся даже в лужах…

Держаться? Стоит ли?.. Есть шанс всё исправить?
За что удержаться мне? Разве только за нитку кардиограммы,
тонкую, как намёк
твари в балахоне, скрипящей «Ave»
на мотив фуги Баха… ненатурально – под фонограмму…
Удержаться не смог. Оставляю эту затею.
Закрываю глаза,
открываю, но вижу одно –
сад камней…
сад надгробий. Тут не до страха,
тут вдохнуть бы… Тут не до фобий,
тут не уснуть бы…
сном, медленным, как слеза,
пластмассовой Галатеи.

…короткая спичка – случайный выбор…
…под языком – тающие колёса Фортуны…
Жить вечным «не сейчас», наверное, стало привычкой…
Следить за временем… за тем, как сменяются луны…
Чего-то ждать… Бежать, стоя на месте… (Мест нету.)
Зачем-то трогать крестик… слышать джаз…
Теперь – либо
спустить паруса и разворачивать  утлое судно,
либо гнать… без остановок… до самой линии рассвета,
пока граница открыта.
Ждать нет резона, чего ждать?
Нужно идти, вспоминая брошенные в урну чЕрепа адреса…
Нет, восстановлению не подлежат –
забыты.
Значит вместо пути до серого рая – искать новый.

Чем хуже, в конце концов, те же самые колосья, небо и лес?
Не настолько все неприятно… хотя обрыдло…
но терпеть можно.
И в глазах не отражаются всякие рыла –
н-е-о-т-р-а-з-и-м-ы! –
И ящик в любой момент – на засов!
И из пыли и паутины… в тесноте необъятной…
вытащить меня невозможно…
до меня не добраться… ни поездом, ни автостопом…
мне хорошо и здесь.
Тут – сад камней… картинки из чьих-то нелепых снов…
Тут – Галатея (натуральная Барби из сексшопа)…
Стук.
Вы ко мне? Сыграйте что-нибудь пободрее…
Хотя, нет. Не надо.

Отойдите. Вы загораживаете свет…
человеку, застрявшему в чёрной дыре
между раем и адом.

© Адам Волеро, 22.05.2012 в 12:01
Свидетельство о публикации № 22052012120157-00276110
Читателей произведения за все время — 42, полученных рецензий — 0.

Оценки

Оценка: 5,00 (голосов: 1)

Рецензии


Это произведение рекомендуют