Опять мы во власти твоей гитары,
И в горле моём, и в глазах - щемит...
А в небе бегут облаков отары,
И море прибоем дробит гранит.
И в сердце сыновнем тоска и сладость,
И хочется плакать, не пряча глаз…
Последнее слово моё и радость,
Быть может, такое - в последний раз!
Плывут переборы – напевно, плавно,
Знакомые с детства и чар полны.
Поёшь ты о чести, о дружбе славной,
О страшной потехе былой войны.
Поёшь ты о тюрьмах, о пьяной воле,
О скорбных ночах да весёлых днях...
Но спой лучше, мама, о юной доле
В далёких поволжских твоих краях!
Вздыхает гитара и - тише, глуше -
Звучит, замирая, как нерв, струна...
И в окнах, спустившись с небес послушать,
Детдомовкой тихой стоит луна.
Ей в озере звёздном не знать причала,
Сроднённой с сиротской твоей судьбой...
Ну что же ты, мамочка, замолчала?
Ну, хочешь, о чем-то другом напой.
Пусть песня заполнит глаза и чувства
На всю безутешность грядущих дней!
Играй же! Мне, мама, совсем не грустно!
Звени же, гитара, сильней, сильней!..
4.08.76. Крым, с. Зерновое