Аброськину А.Е.
Исподволь стареешь, как ни трудно
этому поверить. Паруса
рвутся. И хотя белеет судно
у кровати, плыть на нём нельзя…
Шерлок, здравствуй! Пишет друг твой, Ватсон,
весточки обратной не прося.
Я б давно, да дел - не оторваться.
Ни минуты выкроить нельзя.
Трудно, отходя от общих правил,
прошлым жить, в котором заперся.
Сколько бы я в нём всего исправил!..
Но исправить прошлого нельзя.
Этот факт до боли непреложным
кажется, подвох в себе неся.
Можно оказаться мыслью в прошлом,
но вернуться в прошлое - нельзя.
В прошлое, где, всем врагам на зависть,
остаются верными друзья.
Где опять пытаешься, не справясь.
К прошлому, в которое нельзя.
К прошлому, в котором образ мамы
так отчётлив, пальчиком грозя.
Мама не терпела в доме хлама.
Вот бы к ней!.. Но к ней уже нельзя.
Помню, слыл я ветреным мальчишкой.
Кем меня сегодня за глаза
обзовут, ползущего с одышкой?
Мне бы вновь мальчишкой, да нельзя.
Мне бы ощутить, сколь невесомо
тело, отпустить бы тормоза!
Я бы мигом, да не те объёмы.
С некоторых пор бегом нельзя.
Словно настоящему в отместку,
возникая исподволь, из-за,
ветер сдуру треплет занавеску.
Жаль, не шелохнуться ей нельзя…
Вот ведь, Холмс, какая вышла штука
с алиби! Куда б ни подался,
вопли понятых: «Какого Кука!
Вы живёте прошлым. Вам - нельзя!», -
тут же преграждают путь обратно.
Так вот и бедую - колеся.
Шерлок, не пойми меня превратно,
но сбежать от прошлого - нельзя…
До ушей доносится вечерний
звон, наводит думы. Да сдался
мир мне этот под звездой ничейной,
пальцами которую нельзя!
Что мне жизнь без скорости, броженья!
Взвесивши все «против» и все «за»,
взять бы да принять одно решенье...
Я бы сам, но самому нельзя.
Как в бреду, мелькают судьбы, люди.
Тут одна у каждого стезя.
Впору бы сказать - на плоском блюде.
Но, имея шар в виду, - нельзя.
Бытие тем больше скоротечно,
чем оно длиннее. Что там, за
ним, теоретически, конечно,
можно знать, на практике - нельзя.
Мир жесток, а смерть необратима,
глину и людей в одно меся.
В жизнь ворвавшись, можно только мимо
из неё, остаться в ней - нельзя.
Словом, вот такие, милый Шерлок,
новости. Сижу, умом тряся,
в обществе разбившихся тарелок:
тех, что как ни клей, - увы, нельзя.
Разве что во сне теперь подспудно
мчишься, расправляя паруса.
А проснувшись, снова греешь судно.
Судно, на котором плыть нельзя...
Май 2010