облака расступаясь, считают прохожих шаги.
Будет трудно лететь, ты же знаешь, мы вовсе не боги -
поменяли на мётлы мы белые крылья свои.
Будет трудно лететь, небо нынче становится плоским,
нам придётся прижаться плотнее к корявой метле,
маневрировать между людей некрасивых и с лоском,
и сухими губами шептать о любви к высоте.
Это ради любви, пусть полёт наш по низкому небу,
Я скучал по тебе даже раньше, когда и не знал,
когда просто таскался, дивясь как нули ширпотреба,
поглощались прилавками, в общем, прогресс не страдал.
Я скучал по тебе - по прозрачному ясному взгляду,
по пшеничному цвету твоих растрепавшихся кос,
по красивым рукам, потому как проснёмся мы рядом,
по улыбке и счастью, что может случиться всерьёз.
