Череда чёрно-белых клеток –
всё, что было и что осталось.
Эх, захлопнуты двери в лето…
Пат, возможно. Возможно, старость...
...Хочешь хор королев на третье,
сон под острым соусом чили?»
…Заплутался в этюде Рети.*
Чёрт! – меня, кажись, приручили.
Дэниел Р. Оливо
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/171147/
Шагнув с Е2 на Е4,
Присел я, выбившись из сил.
А что-то там творилось в мире,
Но я не слышал. Я ходил.
Отважно пешкой. В точку, вроде.
В ферзи. Вперед что было сил!
Но пешку съели на проходе -
И тут я, граждане, приплыл.
Вот только что забрезжил пат,
В итоге - лишь отборный мат!