старый Вильнюс - вечно молодой.
Над водою пара чаек кружит,
над речною лентой голубой.
Тихие, уютные кафешки,
чёрный кофе, жареный миндаль.
Публика, не подвергаясь спешке,
устремляет взгляд куда-то вдаль.
Старый город, как жужжащий улей,
звуки голосов, людских шагов.
Там машины, пролетая пулей,
обгоняют стаи облаков.
Улочки и скверы, переулки,
помнят гулкий топот лошадей.
Барышень, идущих на прогулки,
у костёлов скопища людей.
Запах лип, неистово цветущих,
шелест великанов-тополей.
Птиц неугомонных и поющих,
лютики кладбищенских полей.
Я иду под мост дорогой дальней,
незабудки провожают в путь.
И становится на сердце всё печальней
от того, что жизней не вернуть.
Неслышны у старого погоста
отзвуки стихающих сирен.
И цветёт раскидисто и броско
у могил душистая сирень.
18.05.12
