Пожелтеет, как газета
За какой-то древний год…
Лица, очерки, памфлеты,
Злободневные сюжеты-
Всё утихнет, подошьётся,
Полку нужную займёт,
И слежатся развороты,
Восхвалявшие чего-то
И хулившие кого-то-
Кто ж теперь их разберёт?
Только женщина седая,
Иногда архив листая,
Что-то вдруг припоминая,
Взглядом в прошлое уйдёт,
Где не тусклые страницы,
А – живые – звуки, лица,
Но мгновенье лишь продлится,
А потом она…вздохнёт;
Все прошло, пройдёт и это,
Перетрётся – и пройдёт.
Все теченья, тренды, моды
Отработанной породой
Громоздятся на высоких,
Запылённых стеллажах,
Пролетев сквозь время-сито…
Только много ли намыто
Золотых крупинок жита
В наших вечных миражах?..
То есть, что в сухом остатке?
Это – вечная загадка!
Хоть бы раз взглянуть украдкой
Что же там – в графе «ВСЕГО»?!
Но…те данные известны
Канцелярии Небесной.
Нам об этом все газеты
Не напишут НИЧЕГО!
