Тот город из редкого сна,
Вновь тянется где вдоль канала,
Краснея, в бойницах стена;
Где в башнях высотных музеи,
Под аркой – в булыжнике двор,
Декором роскошным темнеет
Палаццо, а в нём – курденёр.
В плену антресолей и залов.
Под люстрами библиотек,
Сознание книги листало,
И там я другой человек.
…А улица – `уже всё, `уже,
Идёт меж заборов она:
Там яблони, репья да лужи,
И теплится, видно, весна.
Проулок, почти деревенский,
Выводит в безлюдный квартал.
За ним это страшное место,
Не раз я во снах там бывал.
Дом серый, обшарпанный, нищий,
Громадный и полуслепой,
Под ним – за оградой кладбище,
Поросшее чахлой травой.
Обглоданный камень и плесень,
Прорвавшийся пар кипятка,
Могилы в упадке безвестья
Давно не касалась рука.
…Связав воедино обрывки,
Я вновь это всё воссоздал –
И в памяти образ тот зыбкий…
Лишь в нужный попасть бы портал.
Когда же, когда же приснятся
Под аркою каменный двор,
Две башни, стена и палаццо
И в сумерках тот курденёр?
И где отыскать ту реальность,
Которой во снах я живу;
Найти, где её изначальность?..
И есть ли она наяву?..
15-18 февраля 2009