Словно птица большая, сквозь ветер, дожди и туман.
Проникает он в души, и может понять только он,
Что надежда в тебе, что душа, что обман, что обман…
Что надежда в тебе, что душа, что душа, что обман,
Всё стремится к чему-то под цокот весёлых подков.
Этот всадник, похожий на Бога, летит словно вран,
Взглядом всё объяснит безнадёжно и будет таков.
Он стремиться к чему-то, что может понять только он.
И летит, словно птица сквозь ветер, туман и дожди.
Если сон не проходит, ведь значит, то был только сон.
Он пройдёт, пробужденья весёлого ты подожди.
Этот всадник в ночи понимает, что зря, может быть,
Ты томишься надеждой, и сон не хозяином тут.
Мнится: мимо несётся, чтоб верой меня не убить,
Только конь упирается – значит, невинен маршрут.
Он ударит мечом, и поймёшь всю судьбу, словно сон…
Словно птица большая летит сквозь туман и дожди.
Ты проснёшься зачем-то и будешь чего-то лишён,
А посмотришь в глаза, и окажется – всё позади.
Это он объяснит, что лишь сны управляют тобой,
Это он обнажит свою боль, как зазубренный меч,
Это он посмеётся над ней, безнадёжной судьбой.
Веселись: ты всего не сумеешь душою сберечь!
Это чей одинокий портрет написал я в ночи?
Он велит мне вернуться. Куда же? Куда же? Домой.
Я проснулся от боли. Теперь хоть вороной кричи.
Но был взгляд. Стремена. И полёт над землёй. Над землёй…