Конец всему. Прохожие, казалось,
Живут затем, чтоб мокнуть под дождём
И двигаться в кудрявом ритме сальсы.
Дождь тайно знал, как я его боялся,
И тем сильнее лил, особо днём.
Мне в лужу и не наступить ногою.
Дождь вечно отнимал всё дорогое:
Друзей, удачу, радиоприёмник.
Никто не верил мне, и все считали,
Что я чудак. Иные отмечали, -
Какой же он унылый и никчёмный...
Я спал, когда он маялся за шторой,
Шепча на ухо новую историю;
Обстукивал жестянку под окном
В его простой причудливой манере.
И что? Я никогда ему не верил,
Но вышел. Мне известно лишь одно -
Всё выглядело черезчур правдиво:
Прохожие, я видел впереди
Их лица в такте шума городского;
Все надписи на стёклах и трамваях.
Я шёл, пока не замер, сознавая
Нутром, что нет меня, и нет его.
А может быть, мне это только снится?
Все эти улицы, подъезды и полиция.
И сонм людей, как водяные знаки.
И вот, стою среди домов и люда
Один. Смотрю, и вижу: ниоткуда
Идёт навстречу грозовое облако.