От молчания рвется струной онемевшее сердце.
Где бы мне раздобыть твой ответ на мою любовь?
Как бы соль моих слез растрепать и посыпать перцем?
Подсластить огорчение... Какое нелепое блюдо
Из живых отрицаний моей сегодняшней боли!
Я готовить люблю. Для мужчины. Себе не буду.
Я худею. Отправлю чувства в кастрюлю, на волю.
Вскипячу, размешаю, налью тебе поварешкой.
Черт, забыла, ведь ты же по жизни не мой мужчина.
Я ж другому готовлю, обед сервирую ложкой
Прямо в суп. Знаешь, он простой такой, молодчина.
Я его предаю, продаю и в уста целую,
Покупаю на праздники лишь для него подарки,
Для него я играю роли, себя рисую,
Исправляю ошибки, пишу иногда ремарки.
От него я детей родила. Дочерей. Обе в папу.
Обе любят поспорить, дружны и еще наивны.
Только снится другой под звуки ночного храпа.
В смысле, ты. Ты не мой. Да и я не твоя, любимый.