что не тебе слагаю я сонеты.
Другой, о чьей красе пою
из года в год, и жду ее ответа.
Ответа нет. А я все жду и жду.
Снега. Дожди. Цветы и запах розы…
Опять дожди. Безлистье. Вновь морозы…
А я к любви никак не подойду.
А может нет ее? Быть может, это грезы?
Быть может я, как веточка мимозы,
завален снегом и зря солнце жду?
Но ведь не зря же пишутся сонеты,
когда-нибудь и я дождусь ответа.
Ты только выйди в путь... уж я тебя дождусь.