Не люблю дождь, когда он идёт "не вовремя": то есть тогда, когда куда-то спешишь, а идти (или ехать) обязательно надо... Не люблю дождь зимой, когда он совсем не к месту, но, почему-то, всё-равно идёт.
Не люблю дождь осенью, когда тоска заполняет всё твоё существо, и ты медленно умираешь вместе с уходящим запахом увядающей природы...
Люблю дождь весной, когда он молод и задорен, и от его радостной упругой силы всё кругом расцветает и наполняется новой жизнью.
А больше всего люблю дождь летний, но не столько "слепой", сколько ночной... За день так "накувыркаешься" по работе, столько дел переделаешь: казалось бы, остаётся только добраться до постели и, уткнувшись головой в мягкую подушку, тут же "вырубиться" для того, чтобы всю ночь провести в беспамятстве и без сновидений до самого утра...
Ан, нет! Стоит только засверкать молнии и загреметь грому ближе часам к одиннадцати вечера, как весь сон, как рукой снимает! Тут же распахиваешь окно пошире и ждёшь, вдыхая ни с чем не сравнимый аромат приближающейся летней ночной грозы.
И она приходит под сумасшедшее полыхание небесных зарниц и рокот небесных барабанов неистовой силы. На несколько долгих минут природа словно сходит с ума, перетряхивая фонтанами огня, потоками воды и сильными порывами ветра всю Вселенную снизу доверху...
Потом всё стихает и начинается обычный летний ночной дождь.
Вот этого-то момента я и дожидаюсь всё это время: дождь стоит сплошной стеной, монотонным гулом перекрывая все остальные звуки вокруг. И ты в этот момент словно растворяешься в целом море воды, в стихии, низвергающейся на ещё горячую после жаркого дня землю и остужающей её пыл... В такие моменты ты не можешь думать больше ни о чём... Весь уходишь в слух. И упругие струи дождя, хлещущие землю, уносят тебя прочь в неведомые дали Страны Грёз, где нет места земным печалям, где всё гармонично и умиротворённо, и где царствует Живая Тишина...
Живая потому, что не давит тебе на уши, а радует слух и заставляет блаженно вдыхать аромат Живой Воды, льющейся с небес...
Но вскоре это состояние проходит: дождь входит в следующую фазу и потоки воды постепенно превращаются в слабую морось. Но воды ещё достаточно много, чтобы создать ни с чем не сравнимый шелест капелек дождя по мокрой земле... В такие минуты в голове начинают рождаться "божественные" мысли, заставляющие тебя тут же хвататься за карандаш и бумагу, или за какой-нибудь музыкальный инструмент, что окажется вовремя под рукой...
Это ни с чем не сравнимые муки творчества, которые, в такие моменты, невозможно назвать муками: любое произведение рождается свободно и безо всякого напряжения, словно не ты его создаёшь, а оно - тебя...
А потом, воспроизводя утром созданное во время ночного летнего дождя творение, ты вдруг понимаешь, что всё, что писал до этого - лишь слабая тень написанного этой дождливой ночью... И радуешься этому безмерно... И ждёшь... Следующего... Ночного...
(Написано дождём)
24.05.2012г. 03:20ч.
