Кликушами на стропилах вороны клянут ремонт.
А душам легко и просто, не мучает души стыд
Сидят себе на могилах, уставясь на горизонт.
Кладбищенский сторож спирту — по стопке себе и тем,
Что ходят тенями бывших, изжитых давно судЕб,
А в небе молочным принтом, в сияющей пустоте,
Ответ на вопросы вышит: родятся когда и где.
Остатки смакует ветер – хмельной устремляясь вдаль,
Сдувает меня с надгробья, толкает в манящий свет…
Оставшиеся, верьте, что каждый из вас – Грааль,
Любви и надежды полный, а смерти на свете нет…