про шалаву с разбитым и чистым сердцем,
то он мне её кинет в личку,
со сносочкой -
эта вот - про тебя.
но дело в том, что обо мне не пишут песен.
про меня вспоминают, стиснутыми челюстями скрипя.
про меня говорят - только шопотом,
когда алкоголя больше чем нужно было.
"я любил её, суку, а она про меня забыла"
ну а имя -
что вам расскажет моё никчёмное и простоё имя?
и если история душещепательная,
но такая жёсткая - то я получу ссылку -
"почитай, я думаю - это как о тебе"
и там конечно будет скорая, наркотики и носилки,
санитары, смирительные рубашки и грязный животный секс.
и минет,
и невовремя сработавший рвотный рефлекс.
и что-то про то что "любовь - это просто кусок пизды",
и героиня с рассуждениями о проституции, блядстве и мужиках.
ну и конечно - в качестве эпилога -
о том как она одинока и на сносях.
только дело в том, что я выросла из детского сада -
"умереть и никак иначе."
мне часто кажется что я что-то и для кого-то значу.
я больше не просыпаюсь утром с привкусом крови и желчи во рту,
с кем-то едва занкомым в постели.
Меня вылечили.
Вытащили.
Сумели.
Ну а если он мне пришлёт стих,
обязательно с пояснением - что я опять отдаюсь в нём где-то,
межстрочно, почти позвучно.
то он будет о "ней одной, но порочной"
и о "чистых, но не нужных других"...
...слушай, мальчик, коньчай эту галиматью,
меня задолбал этот детский сад.
уж если я себя когда-нибудь и убью,
то это будет мой личный ад,
и я знаю насколько ты будешь рад.
а сейчас - иди в зад.
