Грустные напевы босановы (Путевые заметки)

    Ну никак на этот раз мы не могли решить: ехать - не ехать, куда ехать. А время поджимает... Вроде, говорили об Испании, - где бы темперамента понабраться, но под каким соусом? То ли с миру по нитке,- и Мадрид и Барселона, и север и юг с группой, то ли только Мадрид или Барселона самим, как ездили в Лондон, то ли внять советам и побродить по северу страны, порадовать глазки красивой природой?.. В результате, маршрут был выбран почти с потолка, оплачен и все облегченно вздохнули, хоть и съязвили, что, мол, еще толком ничего в мире не видели (ну, как полагается "нормальным" людям, по очереди: Рим, Мадрид, Вена, Швейцария и т.д.), а вечно по каким-то особым маршрутам едем. Как будто накатались уже, насмотрелись от пуза, а теперь на пикантненькое потянуло. Ну и ладно...
      
       Приехали в аэропорт, естественно, заранее, и самыми первыми из группы. О! Вторые ласточки по нашу душу подвалили к стойке для сбора групп. Восемь пенсионеров, среди которых резво прыгает некто и постоянно что-то снимает на видео (кодовая кличка "Активист"). Снял стойку... какую-то объяву, общий вид зала аэропорта, лица соратников крупным планом... Прямо "Клуб путешественников"... Подошедший к тому времени наш гид с интересом рассматривает группу подопечных активиста и пытается привлечь его внимание для переписи населения. Как выяснилось позже, при выяснении их поднаготной, "Активист" выбирал этот маршрут для всей компании, сравнивал цены, набор предлагаемых услуг, туркампании и все время ожидал высокой оценки своих заслуг, напоминая петушка при курах постоянным кручением потрепанных гребешка и хвоста. Меня порадовало, что я выбрала именно этот маршрут, не прикладывая особых усилий и не утруждая себя особыми сомнениями, на взлет... По истечении некоторого времени возле всех имен, общим числом 20, были поставлены галочки и мы тронулись в путь... Группа пенсионеров с особыми заслугами перед Родиной и полными набором кавалерских орденов Славы. Практически всех можно оторвать от теплой стенки... И мы...
      
       При невообразимом балагане на регистрации и 3-х взаимно пересекающихся очередях в 2 кассы, самолет оказался полупустым. Мы вольготно расположились на всем ряду, нагло захватив места у окна и у прохода, обложившись подушками и подсунув под шею специально приобретенные "рогалики" - комфорт, так комфорт... Я сто лет не летала днем, да еще 5 часов кряду, обычные мои рейсы ночные, а оказалось зря... Поразительно, до чего красиво небо на такой высоте, когда летишь вровень с облаками и как бы валяешься на пушистых их подушках. Пролетаем над Грецией и полное ощущение, что их взбивала Гера для Зевса. Временами хочется нескромно ткнуть пальцем в этот белое тесто и замять его край. Теперь я знаю, где живут облака - мультяшки с аккуратными круглыми боками. И почему их редко можно увидеть снизу,- под ними плотный, почти непробиваемый слой белой брони, а они настолько нежные, что сами через нее просочиться не могут. Пока просачиваются, обрывают бока... Располагаются себе островками, стайками и по одному на белом рыхлом покрывале над синим бескрайнем небом...
      
       Прилетели в Мадрид вечером и долго разгуливали по громадному, но какому-то утилитарному, почти промышленному, с вывернутыми наизнанку конструкциями зданию, передвигаясь по стрелкам и буквам, как в детской игре. Когда на асфальте рисовались стрелочки и по ним одна команда настигала другую. Где-то передвигались с корпуса в корпус на поезде, по дороге с нас что-то снимали, проверяли, руки вверх, в стороны, приседания, переходим к водным процедурам... Почти оставила транзитные билеты в чьих-то ботинках, хорошо, что муж не усек, вот позору было бы, а дитя заметил, глазастый, и только поржал надо мной... В Сантьяго де Компастелла (звучит-то как, песня! С перекатыванием л-л-л-л на кончике языка) прикатили ночью (утром?), естественно, вмертвую...
      
       Наша первая экскурсия. По дороге из гостиницы в город все время попадаются группки и одиночки паломников - пилигримов, обветренных, в альпинистких одежках, потряхивающих при ходьбе посохами, на конце которых большая белая ракушка и кувшинчик из тыквы. Идут себе по одной из восьми длинных дорог ( потому и ракушка, символ города, полукруглой формы с восемью бороздками) не менее 100 км к католической святыне Европы, к центру площади Обрадеро, падают ниц, кричат от радости, целуют святую землю. На площади собор Святого апостола Иакова, одного из 3-х апостолов Христа, покровителя города и всеобщего отпускателя католических грехов. Внутри собора, где хранятся его мощи, доступная поклонению скульптура, после прикосновения к которой можно получить последнюю (предыдущие получают в процессе путешествия в специально оговоренных местах) отметку в особом "паспорте", который и является свидетельством об отпущении грехов прошлых, настоящих и будущих. Сам собор нарядный, барочно-кукольный, с явным мусульманским присутствием,  готический снаружи, суровый внутри. А город с домами из коричневато-серого камня, с средневековыми суровыми лицами, аскетичными, с закрытыми окнами-глазами, без балконов и архитектурных излишеств. Почти траурными. Ни цветочка, ни травиночки...
      
       Поближе к обеду едем в сторону Атлантического океана, который совсем недалеко от Сантьяго,- в рыбацкие городки Мурош и Ноя. Ни души... Стайка мальчишек на площади перед муниципалитетом, играющих во что-то немудреное, пустые кафешки,- глубокая сиеста (всеобщий полуденный отдых, по-моему, с 12 до 5. И когда работают, черти?). Кажется, даже время замерло. Океан с сильным запахом рыбы. По дороге, правда, красивые фьорды с громадным количеством сооружений, которые я сослепу определила, как большие плоты. Оказывается, это места для разведения устриц, которые поедаются в Испании в бешенном количестве. Си-ес-таааа...
      
       Переночевав в Сантьяго, тронулись вдоль побережья Атлантического Океана. Не по самому побережью, слегка отступили от края, но иногда могла промелькнуть за окном автобуса и широкая синяя полоса моря - океана. Чудная чем-то напоминающая Кавказ природа, поросшие соснами холмы со строгими вершинами за ними, петлистая дорога с откосами, в глубине которых бьются о камни горные речушки, но деревья, как в Прибалтике, стройные, тянущиеся вверх к редкому солнцу. Зеленые нетронутые полянки, редко - пасущийся скот, все те же суровые дома из камня с крышами, крытыми плоскими черными блестящими каменными чешуйками, небольшие угодья рядом с домами. Никаких сельскохозяйственных полей промышленного масштаба, домики без садиков-огородов,- замкнутость и аскетизм на грани мазохизма... Какая-то торжественность природы и ее созерцания...
      
       Национальный заповедник Пикос де Европа. В маленькой симпатичной деревушке нас уже ждали джипники со своими джипами, которые, переваливаясь, медленно повезли нас за перевал, останавливаясь по дороге на специально оборудованных смотровых площадках, чтобы показать товар лицом. Дорога щебеночная, узенькая, две машины над обрывом никак не разойдутся, по джипник слегка лихачит. Мы на высоте 2500 метров, где-то внизу пятачок долины с домиками под красными крышами. Идиллия и благодать... Подвезли к фуникулеру, который поднимает еще выше в горы - серые, неприступные, открытые всем ветрам. Резво фотографируемся и гид тащит нас вниз, мы сердимся, хочется остаться, послушать тишину этого места, но время поджимает и мы смиряемся. Но раздражение проходит, как только мы заезжаем в очередной городок - Сантелина де Мор. Настолько маленький, что его название не потянуло на слово Святой. Оно переводится как Святенький на море. Совершенно кукольный средневековый городок, еще специально стилизованный под век где-то 13-й. Жилые дома прямо в крепостных стенах, магазинчики с деревянными вывесками, раскачивающимися на ветру, сувениры под старину - медный скарб, большие гвозди, меха... Молочный магазин, в котором явно пахнет коровьим навозом, а на улице, немножко, - дымом. Кажется, что где-то рядом вершится суд Великой инквизиции и поджариваются пятки какой-нибудь грешницы...