Сидеть на пороге, общаясь с луной и ветрами,
И, слоги сплетая в сюжет о судьбе мотылька,
Записывать кисточкой хокку на шелковой ткани,
Глядеть, как молочный туман застилает поля
И слушать всю ночь, как лягушки поют серенады,
Но так получилось, что нас окружает земля,
Где строят из камня и камни выносят из сада,
Где в мраморе – реки, где небо скрывают дымы
(В огромных каминах сжигают стволы – не поленья),
Где речи – длинны, а дороги безбожно прямы,
Где ценится эпос, а вечность важнее мгновенья,
Где хлеб – откровенье, а истина скрыта в вине,
Могилы – священны, живые за мертвых в ответе...
Но солнце восходит в глядящей на запад стране,
И сакуры цвет обрывает божественный ветер.