[img size=245]http://www.grafomanam.net/poems_images/261431.jpg[/img]
Поэт
Что ты, Муза, так печальна,
Пригорюнившись сидишь?
Сквозь окошечка хрустальна,
Склоча волосы, глядишь;
Цитры, флейты и скрыпицы
В белы руки не берёшь;
Ни божественной Фелицы,
Ни Плениры не поёшь?
Муза
Что мне петь? - Ах! где хариты?
И друзей моих уж нет!
Львов, Хемницер в гробе скрыты,
За Днепром Капнист живёт.
Вельяминов, лир любитель,
Богатырь, певец в кругу,
Беззаботный света житель,
Согнут скорбями в дугу.
Поэт
Да! Фелицы нет, Плениры,
Нет харит, и нет друзей:
Звук торжественный, лиры
Посвятить кому твоей?
Посвятишь ли в честь ты Хлору,
Иль Добраду в славе ты?
Труб у них не слышно хору,
Дни их тихи, как листы.
Муза
Тот сидит всегда за делом,
Та покоит вдов, сирот, -
В покрывале скромном, белом
Так зима готовит плод.
Не видать её работы,
Не слыхать её машин;
Но по скуке зрятся льготы,
И земля цветёт, как крин.
Поэт
Между тем к нам, Вельяминов,
Ты прийди хотя согбён,
Огнь разложим средь каминов,
Милых сердцу соберём;
И под арфой тихогласной,
Наливая алый сок,
Воспоём наш хлад прекрасный:
Дай зиме здоровье бог!
1804 - 1805