Встречи попросту не будет…
Праздник скрыт под грудой будней, - самому себе перечит,
словно жизнь дает нам сдачу в руки мелкою монетой.
Не стучат в окно от ветра ветки яблони на даче.
На аллеях в парке старом дух июньского жасмина
не накроет палантином, - долгой памяти подарком.
Не заснет гулёна-лучик в листьях-сложенных ладошках…
Собираю я по крошкам все, что в прошлом было лучшим.
Только как мне быть, не знаю, с тем, что не приходят письма,
где с невольной укоризной: "Как ты там, моя родная?.."
В никуда уходят с болью ненаписанные строки,
и состарилось до срока время,- траченное молью, ни черта оно не лечит…
И тогда поймешь (не сразу!), станет чем простая фраза:
«Расставаньем будет встреча…»
