Мостов сожжённых угольки лишь тлеют,
Мой дом притих. Среди остывших стен,
Любви умершей стал он мавзолеем.
В нём с той поры все вещи на местах,
И праздники распахнутых открыток.
Предательство,- и к чёрту "грудь в крестах",
Она теперь одним плевком покрыта.