пастелью рисует ноябрь безработный,
туман занавесил лесов позолоту,
в холодных объятьях - прошедшего тени.
Окончена повесть, с последней страницей
на миг ускользнула вся радость былого,
и болью вошло пониманье, что снова
не сможет уже ничего повториться…
Ты снова во сне, невозможный и милый,
на мне, как на скрипке, играешь, словами,
рвешь слабые струны своими стихами,
а я откликаюсь аккордом унылым…
А вербы колышутся в поисках чуда,
которое есть, но бывает не часто,
дороги проходят по скользкому насту:
разбиться легко, но карабкаться буду.
Я голос твой слышу под натиском ветра. -
Ты рядом… до счастья последние метры…