И что в итоге? Другим не стал.
Кто был поэтом, любил при этом,
Нашел в народе свой пьедестал.
Тайком любуясь на изваянье
(Повсюду люди и стаи птиц),
Хоть был не пьяный, всегда буянил
И доигрался - слетел с петлиц.
А птицы, вроде, и не в обиде,
Но свой оставив на шляпе след,
Не отвернулись. (А кто не видел,
Как с пьедестала слетал поэт?)
Ему бы место, да чтоб не свято,
И чтобы душу не за гроши,
И чтоб гитару дружок сосватал,
Тогда бы критик судьбу вершил.
Кому досада, ему - игрушки:
Всего две строчки, - и есть стихи.
А критик снимет с "шедевра" стружки
-Стихи прекрасны?
-Да нет, плохи!..
