Мысли не служат Богу,
Чувств охладевших штампы
Выслали в ад дорогу.
Бьются слова о стены
Звонкие,но пустые...
Зря укорять в измене
Звёзды--они скупые...
Мне бы из чёрного круга...
С криком..,но воздуха мало...
Нам бы найти друг друга
И позабыть вокзалы...