И разве это могло не дойти до нее?
То, что женщины - модницы, все-таки не просто вранье.
А она - поэтесса, вот такие дела.
Все как положено, и замужем тоже была,
И ни дня без строки, и и писать, едва убрав со стола.
И, пожимая плечами - "Над собою смеюсь?" -
Поэтесса ваяет кофейный блюз
И сама уже немного горчит на запах и вкус.
Это кофе, мама,
Просто кофе, мама,
Каппуччино...
А у нее дома кот доедает цветы
И ребенок давно с интернетом на ты,
И у гуппи откуда-то взялись вот такие хвосты.
В общем, все как у всех, в общем, все как всегда,
Что снежинки, что слезы - все едино вода,
Но если не улыбаться, остальное не стоит труда.
И, привычно шепча себе - "Я не боюсь!"
Поэтесса мешает кофейный блюз
С коньяком и шерстяными шарфами, и пробует пульс.
Это кофе, мама,
Просто кофе, мама,
Макиато...
По программе - весна, в расписании - четверг,
Так уж вышло - она не признает полумер,
И если шкура ей сегодня тесна, то впору ждать фейерверк.
И, устав повторять - "Продержусь, не сопьюсь..." -
Поэтесса глотает кофейный блюз,
И он обжигает шесть из пяти ее чувств.
Это кофе, мама,
Просто кофе, мама,
Димиано...