От книг тошнит, от музыки воротит,
Костры горят и ест последний хлеб
Последний человек и не уходит,
Как все другие, в тёплый океан -
К истокам кистепёрым, к жабрам склизким,
Метать икру, зарывшись в ил, и близких
Не узнавать по булькам-пузырькам.
Упрямо он кружится по земле
В надежде выжить в теле человечьем
И каждым утром, солнце взяв на плечи,
Шагает кругосветно по траве.
***
- Это твоя проблема, твой выбор слов,
Воздуха, окруженья, морей и рек,
Сказок о добрых феях, где дураков
Нянчит какой-нибудь добренький имярек.
Это ты сам впрягаешь себя в ярмо,
Грузишь в арбу легко непосильный груз
И, задохнувшись, сам выбираешь дно,
Где и замрёшь, бессловесный, без снов и чувств.
-Что-то ты, боже, запутал меня совсем.
То говоришь: не верь дуракам и снам,
То вдруг пугаешь смертью, скажи, зачем
Скушно тебе там, что ли на небесах?
Я понимаю, что я лишь твой мелкий дождь,
Даже не дождь, а капелька от дождя.
Так для чего ж ты нас грешных на землю льёшь
Невыносимой лёгкостью бытия?
