Концы оплавляют, чтоб не были колки ворсинки,
И в воду, поглубже, под самые толстые льдинки,
А дальше – в сурдинку: ох, как нам пути не милы.
Сто двадцать поклонов – по кругу – по Розе ветров,
Сто двадцать свечей уморить до дымящих огарков,
И вывод изречь, что виною хитрющие парки,
И кто-то ещё, не прибивший «на счастье» подков…
А в небе дождит, под углом, - не водою, а светом,
И можно скользить мимо тучки, взбираясь лучом…
Дороги разнятся, и разного класса кареты,
Но едем к себе, и, возможно, чуть дальше ещё.