Не думая о поколеньях,
Поэт умирает, скорбя
О собственных глупых твореньях,
О подлинной сути себя.
Пустыми глазами пророка
Пронзая вечернюю тьму,
Он думает так недалёко,
Как проще ему самому.
Не ведая страхи земные.
В своей ковыряясь душе,
Он видит дороги иные,
Чем те, где споткнулся уже.
И думая ночью о боге,
Стремится быть выше других.
Он просто один из немногих,
Кто понял и чувствует стих.
Он просто добрее и лучше.
Он просто сказал, что хотел.
Он точно уверен, что случай
Ему помешать не хотел.
А то бы – он стал знаменитым,
Всю жизнь поучая людей.
И с сердцем, не просто пропитым,
С пробитым отправился в тень.
Не думая о поколеньях,
Поэт умирает, скорбя
О лучших забытых твореньях,
О подлинной сути Себя…
....
