Играю смыслов. Страсть лежит на дне.
Ей грустно в числах. Проще ей в вине
И в шпротах в масле. Только мне с ней кисло.
Артачится она и не идёт,
Она строптива. Хочется в полёт
Кобыле сивой. Нужен Ланцелот
Ей, а не пахарь. В общем, всё ей пох..р!
Ах, милая, не поняла ты с кем
Имеешь дело. Только я не нем -
Мне надоело молча вторить всем
Твоим капризам... Помоги, зараза!