Александре П.
Ходим мимо пустоты
суетливыми шагами,
ищем связи между нами
и волшебные мосты,
тонко чувствуем подвох,
цепко вглядываясь в лица…
И неслышно дышит Бог
в каждой маленькой частице.
Когда-нибудь...
…Когда-нибудь я
действительно постарею,
станет моя голова как у белой птицы,
покроются инеем лёгким
мои ресницы,
и время, как пепел, во тьму полетит быстрее,
узнает сердце моё обо всём на свете,
зашепчет-зашелестит под дождём мой плащик,
голос мой вздрогнет -
серебряный, дребезжащий,
станет прозрачной душа моя, будто ветер,
к небу меня привяжут невидимой нитью…
станут игрушечными дома и машины,
страхи житейские – крохотными, смешными.
и больше сердиться не будет мой ангел-хранитель…
Рисует ангел...
Так тихо на душе,
как будто время злое
остановилось вдруг,
и некуда спешить.
Дымок от сигарет
и лёгкий запах хвои...
В невидимых руках
скрипят карандаши.
Рисует ангел нас
легко и утончённо -
и на холсте его
случайных нет штрихов.
И светятся во тьме,
как профиль твой точёный,
осколки ледяных моих стихов.