Мерцает горний свет.
Поэт – всегда пророк.
Пророк всегда ль – поэт?
Он жил, как зверь, в прокуренной берлоге,
Терзаем одиночеством своим.
А взор его, утяжелённо-строгий,
Вздымать бы впору минимум двоим.
Его походка не бывала шаткой,
Хотя и лёгкой не была она.
Он в зеркала гляделся лишь украдкой
И знал, какого цвета – тишина.
Гасил волнений волны в сигаретах,
Как будто перед всеми виноват.
Не узнавал себя в своих портретах.
И к небу воздымал пытливый взгляд.
И часто видел в небесах такое,
Что скрыто от земного до поры.
И забывая вдруг в себе людское,
Как будто вдаль глядел с крутой горы…
И в повседневной жадной круговерти,
Где властна неприкаянная смерть,
Он знал подспудно, что и после смерти
На мир усталый будет так смотреть…
