И под гнётом мокрых туч,
Набухает роговица,
Ищет жадно солнца луч.
До гола земля раздета,
В ожидании любви.
Лета зноя песня спета,
Жаждет плясок на крови.
А мои иссякли силы,
Отрываюсь от холста.
Не надолго их хватило,
Видно, это неспроста.
Видно, пейзажист не очень
Я, скорее, портретист.
Знал бы прикуп - жил бы в Сочи,
Иль набрал, хотя бы, вист...
Я с природою неловок.
Не хватает, видно, "нот".
Даже скучный подмалёвок
Мне противится, и тот!
С жутко кислою гримасой
От меня он ждёт белил,
И "кучкует" скорбной массой,
Где "художество" пролил.
Серым будням не помеха
Даже мой натужный смех.
Рады всем моим огрехам,
Без надежды на успех.
Видно не по мне задача,
Чтоб с холста ручьи текли,
Видно не того Мазаччей
При рожденьи нарекли.