бродил я тихим парком,
родным, любимым летом,
хотя немного жарким.
А под столбом фонарным
беззвучно и лениво
витали мотыльки,
бомбя стекло строптиво.
Я наблюдал за этим
никак не понимая
зачем им это делать?
Себя же убивают!
Полёт. Разгон. Удар и снова
всё это будут повторять.
Свет фонаря зовёт их долго
и манит, чтобы поиграть.
И вдруг заметил в этом сходство:
мы - мотыльки, фонарь - то жизнь.
А свет - то цели превосходство,
ведь мы об цели бьёмся вдрызг.
Всю жизнь летим на свет мы, к цели,
фатальным это может быть.
Но если бы не то движенье,
не стало б интереса жить...
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
Я так стоял, курил и думал,
зевнул и выбросил чинарь.
С Востока проступал рассвет
и вскоре не светил фонарь.
А.В.
7.03.10.-17.08.11.