От этой тяжести избавь меня, мой дьявол.
Святой подарок, что мне мой пророк оставил,
Мне не по вере стал. А вниз – не долетим ли?
Мой бог ушёл, взамен оставив только осень,
Остатки бедных душ, окурок сигареты...
Быть может, чей-то тихий бас, вином прогретый,
Вернуть назад наследство богово попросит.
Тогда отдам его, ничуть не сожалея
О том, что бога продаю за пачку фальши.
Он – там, на небе – спит. А мне – ползти бы дальше,
В полупустой душе к нему любовь лелея...