прохудилось, льёт из дыр.
Говорю: ну как ты, киска?
Отвечает киска: мрр...
На плите вскипает чайник,
и зовёт в свой мокрый мир
умывальников начальник
и мочалок мойдодыр.
Сны ещё во мне витают,
но в прихожей отстают.
Одеваюсь, покидаю
этот плюшевый уют,
и - под дождь.
... А между прочим,
через пасмурности дня,
где-то аленький цветочек
расцветает для меня.