Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 474
Авторов: 0
Гостей: 474
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: И. Сигберт
В троллейбусе все места заняты. В грязные дыры, которые называют окнами, льется тусклый свет фонарей, исчезающих во тьме. Исчезают они, не мы. Мы стоим на месте. Мир движется, бежит вперед, скатывается вниз, карабкается вверх, уходит назад, а мы сидим на мягких сидениях грязно-коричневого цвета с изрезанными перочинными ножами спинками и сидушками, из которых торчат поролон и пружины. Мы не двигаемся.

Лица окружающих меня людей уродливы, покрыты глубокими морщинами, шрамами, струпьями, бородавками. Маленькие свинячьи глазки с ненавистью смотрят на меня, на мир, друг на друга. Беззубые рты, похожи на свежевырытые могилы, извергают дурно пахнущие слова. Неужели я такой же?

Кондуктор подходит ко мне и с ехидной улыбкой вглядывается в лицо, спрашивая буду ли я покупать билет. Он противно тянет гласные, а изо рта у него пахнет тухлой рыбой и мертвечиной. Меня тошнит. Я молчу.

-Молодой человек, вы будете платить за билет? – Он наклоняется и его нос, покрытый прыщами и бородавками, похожий на рваную, жирную губку для мытья посуды сталкивается с моим, а блестящие, маленькие прищуренные глазки смотрят на меня, ища изъян. Мерзко. Тошнотворно. Я молчу.

-Будете или нет? – Он взвизгивает и хватает меня за плечи толстыми, как сардельки, пальцами.

Все с интересом наблюдают за происходящим. Свинячьи глазки светятся интересом, беззубые рты раззявлены, по подбородкам стекают слюни. Если я сдамся, испугаюсь, меня разорвут, сожрут и обглодают кости.

-Будете?

-Будете?

-Будете?

-Молодой человек,…

-Будете?

-Будете?

-…за билет?

-Будете?

-…или нет?

Слова сливаются в раздражающий гул, дыхание учащается. Страшно. Все так уродливы, а вдруг я такой же?

-Буду… - шепчу я. Кондуктор радостно, почти благодушно улыбается и отпускает меня. Вокруг разочаровано вздыхают и восклицают люди. Толпа не получила хлеба и зрелищ. Толпа расстроена. Толпа обижена. Толпа голодна.
А я напуган.

-А деньги у вас есть, молодой человек? – спрашивает горбатая старуха и ухмыляется, постукивая палкой по полу.  

Мимо проносятся фонари, дома, остановки, деревья, парки и, кажется, люди. Время проносится мимо, и нам не догнать его, как бы мы не старались. Стоя на месте, невозможно сделать что-то.

-А деньги у вас есть?

-Молодой человек…

-Есть?

-Деньги…

-У вас есть деньги?

-Есть?

Какофония, шум, гул раскаленным железом вливаются в уши, поражают нервные клетки, убивают серое вещество и силу воли. Почему все они повторяют одно и тоже друг за другом? Почему они не могут сказать ничего нового?

-Есть… - и снова разочарованные вздохи, восклицания, полные злости и раздражения. Снова толпа голодна, а я напуган.

-Так давайте…

Я судорожно ищу в карманах деньги, вываливаю на колени горы фантиков, обрывков бумаги, исписанные поперек линованные листы, вырванные книжные страницы, смятые фотографии, но денег нет. Ни монетки.

-Давайте…

Развожу руками и виновато улыбаюсь, в глубине души надеясь, что мне простят…

Что простят?

Зачем?

Почему я здесь?

Разве я не могу встать и выйти?

Но там, снаружи, все несется в бешенном ритме, двигается, кружится… А здесь спокойно, сбалансировано. Все стоит на месте, никто никуда не торопится, не бежит. Все стоят на своих местах. Все.

И я тоже?

-Нет денег?

-Нет?

-Кошмар!

-Преступление!

-Ужас!

-Чудовище!

-Нет?

-Безнравственность!

-Отвратительно!

-Нет денег! Как же так?

Рты людей раскрываются еще шире, и я вижу их обложенные языки, вываливающиеся наружу. Их руки с желтыми загнутыми ногтями тянутся ко мне, касаются лица, разрывают одежду, их лица искажены гримасой ненависти и вожделения. Ногти вспарывают мою кожу, вырывают куски мяса, нервы, вены, кости….

Больно, больно, больно, больно, больно.

Не то крик, не то хрип, не то стон вырывается из моего горла, когда чьи-то пальцы касаются моей шеи, когда чьи-то ногти погружаются в мою плоть и застревают. Кровь стекает вниз, вырывается изо рта алым фонтаном, я захлебываюсь, пытаюсь сопротивляться и умираю…

От боли и смерти меня спасает звон будильника. Я смотрю на время, усмехаюсь, вздыхаю и иду в ванную. Всего лишь сон… какое счастье. Нужно сварить себе кофе, погладить рубашку и – самое главное - не опоздать на работу. Ведь мне нужны деньги, чтобы оплатить проезд на автобусе марки Жизнь.

© И. Сигберт, 12.04.2012 в 10:54
Свидетельство о публикации № 12042012105458-00267588
Читателей произведения за все время — 24, полученных рецензий — 1.

Оценки

Оценка: 5,00 (голосов: 1)

Рецензии

Нелли
Нелли, 12.04.2012 в 11:26
Нас не прощают, потому что мы не прощаем. Да и разве монстры, привидившиеся во сне способны на прощение? Вы их так описали, Вы их так ненавидите, что другого отношения ждать не приходится.

Это произведение рекомендуют