Комочком упругого студня.
Что ей? Ни таланта, ни гордости нет
И небу вовек неподсудна.
Рожденная ползать, не смела идти
За круг заповедной скрижали,
А небо привычно лелеяло птиц
И в стену стреляло стрижами.
Кресты вороные ломали вираж,
Пугаясь своих отражений,
И вновь умалялись до точечки аж
В индигово-облачной гжели.
Следил в застеколье покорнейший ваш
За их бестолковым круженьем,
Страдал графоманью и грыз карандаш,
Насилуя воображенье…
А что же улитка? Она доползла
И Музе открыла калитку.
Присела красавица возле стола
И, сжалившись словно, на свет извлекла
Откуда-то, кажется из-под КРЫЛА,
Сюжет про стрижей и улитку!
