- А что это за книги? – спросила я.
- Какие? А эти… Они уже давно списаны. Надо отнести в хранилище.
Не знаю почему, но мне захотелось посмотреть, что же это за книги. Так…, атлас СССР, букварь, еще пара детских книг, солдатские письма… Стоп! Солдатские письма. Что это? Неужели вся эта книга в письмах? Открыв на середине, я прочла заголовок: «Письма к живым». В душе все осело. Тогда если подумать, есть письма к мертвым? В голове все запуталось.
- Нина Ивановна, а можно я возьму эту книгу?
- А зачем тебе? – с ненаигранным интересом спросила библиотекарь.
- Ну, как зачем? Почитать.
- Хм. Бери. Только дай я ее запишу…
Н-да… Вот так мы и живем, не замечая ничего вокруг, не вспоминая того, что было. А ведь если подумать, то и вправду, вряд ли кто-нибудь зайдет в библиотеку и возьмет не журнал, не газету, а именно «Солдатские письма». Письма, в которых все переживания, вся любовь, вся жизнь простых, ни в чем не винных людей.
Дороги войны. Какие они? Булыжные, асфальтовые, - идущие с запада на восток, с востока на запад. Без спусков и подъемов, обсаженные лишь кривыми липами.
Дома… Одинаково серые, мрачные, с острыми крышами. Они расселились поодиночке, выстроившись в один тусклый, безжизненный ряд.
Здесь нельзя верить обычному взгляду. Нельзя делать слепого шага. Здесь все для войны.
Каждое дерево, каждый камень готовили к бою сто лет подряд. Каждый хутор, поселок строился как опорный пункт. И каждого ребенка с детства готовили к одному: «Ты пойдешь убивать!»
Все мы знаем, что когда ждешь чего-то, то будешь делать все, лишь бы быстрее этого добиться. Так вот и я, не могла дождаться прихода домой, поэтому, дойдя до остановки, и, увидев, что маршруток нет, первое, что я сделала, это достала книгу. Открыла на первой попавшейся странице и прочитала заголовок: «Ей было девятнадцать». Н-да… Девятнадцать… Было… О чем это письмо?
«Да, мамочка, благодарю за туфли, которые ты мне купила. Мы с девочками даже посмеялись. Говорят: «Вот видишь, придется обязательно вернуться домой, а то туфли не обновлены останутся». Ну, «порешили» вернуться!
Мамочка! Еще раз прошу тебя, не волнуйся за меня. Кто-то должен защищать нашу землю, нашу свободу, и, кроме нас самих, никто этого не сделает. За меня не бойся».
Этой девочке Вере не было и семнадцати, когда началась Великая Отечественная война. В этот день она написала в своем дневнике: «Думала ли я когда-нибудь, что доживу до войны? Пожалуй, думала. Но в голове почему-то всегда мчались лихие эскадроны, и я впереди – в шлеме, и с саблей наголо, а от нас убегают белые… Все было, как в кино, - легко и красиво. А какая она, война, некнижная?..»
Вскоре, когда война пришла в их тихий городок, она своими глазами увидела эту «некнижную» войну.
«Привезли первых раненых. Вот она, война! Кровавые бинты, рваные раны, осколки, вытащенные из людей. Я внимательно разглядываю эти осколки. Кусочки стали. Обыкновенной стали…»
Страшные слова «фашизм» и «война» по-новому зазвучали для нее:
«Ненавижу фашизм! И это коричневое слова, и все, что за ним!»
Позже приходит письмо, которое, как и тысячи других задевает за живое:
«Знаешь, мамочка, я только вчера вспомнила, что 13 октября – мой день рождения. 18 лет! И никто не поздравил, даже сама полмесяца спустя вспомнила. Ну, ничего. Вернемся домой – справим прошедший день рождения, справим все праздники, которые пришлось отложить. Как-то странно – уже «Большая».
Но, к огромному сожалению, через полгода после этого письма пришло еще одно, но уже с траурной каймой:
«Анна Федоровна! Сообщаю, что Ваша дочь Ананьева Вера Александровна 3 августа 1943 года, как одна из лучших радисток, была брошена в тыл противников. После приземления группа подверглась нападению со стороны гитлеровцев, и в бою с проклятыми извергами Ваша дочь Вера вместе с пятью товарищами пала смертью героя…»
Жизнь… Какая она? Стремительная и бурная, светлая и лучезарная, полосатая и просто серая. Каждый представляет жизнь по-разному. Но если призадуматься, мало кто ценит ее так, как надо, по-настоящему. Мало кто просыпается утром и радуется солнышку, первому снегу, белым облакам. Чаще всего мы просто не замечаем этого. Мы все время куда-то спешим, торопимся, опаздываем и в этой мишуре прожигаем свою жизнь. Хотя мы все знаем, что жизнь – это не школьное сочинение, которое можно переписать начисто. Все мы знаем, что она дается нам лишь один-единственный раз, и почему-то все мы начинаем ценить ее лишь тогда, когда понимаем – назад дороги нет!
«Кругом тихо. Впервые в жизни я пишу письмо при лунном свете. Замечательная сегодня ночь, редкая в это зимнее время. Много я видел красивых лунных ночей, но сегодняшняя особенно поражает меня – ведь это ночь перед боем. Перед боем всегда все кажется красивее, чем обычно».
В письме старшего лейтенанта В.Гаврилова рассказывается про обычное, на первый взгляд, явление природы – лунную ночь. Но почему-то именно сейчас это явление стало целью его жизни, стало 8-м чудом света. Почему?
«В мирное время я мечтал о работе и учебе, но война сделала иначе: я стал советским офицером, чтобы сражаться за вас, за Родину.
На войне не трудно умереть. Многие говорят: «Умрем за Родину!» Если надо, я умру. Я не боюсь смерти, я просто хочу жить!»
Прочитав это письмо, мы начинаем осознавать, что дорог каждый миг. Прямо как в песни поется: «Есть только миг, между прошлым и будущим…»
Война… На всех языках мира это слово звучит одинаково страшно. Она задела всех. Она прошла через каждое сердце, затронула душу. Наверное, нет человека, который никогда не слышал о войне.
Каждый, прошедший войну, заслуживает того, что бы мы о нем помнили. И не важно, кто это был: простая 19-летняя девочка, боец, который хочет вернуться домой, пленные, которым было не лучше других. Мы должны помнить!
«12 марта 1943 года. Дорогой папочка, пишу тебе из неволи. Когда будешь читать это письмо, меня в живых уже не будет. Покарай этих фашистов за меня и за маму. Потому что когда вернешься, мамы тоже уже не будет. Ее расстреляли.
Папенька, мне сегодня исполнилось 15 лет. Глаза мои ввалились, косички выстригли, когда я кашляю, изо рта идет кровь, у меня отбили легкие. Земля усеяна трупиками».
Это письмо пришло из плена. Его перечитали все: и те, кто знал эту девочку, и те, кто не знал. Впоследствии она стала героиней.
Часто слышишь, что если человек попал в плен, он считается предателем, изменником Родине. Но ведь это неправда! Мы не имеем права судить! Как поступить в этой ситуации? Что мы должны сделать, чтобы каким-то образом окупить смерть этой 15-летней девочки?
«13 лет, мои именины. Ты помнишь их, папенька? Подруги поздравляли меня с Днем Рождения, говорили, чтобы я росла большой. Теперь платье рваное, номер на шее, как у преступницы. Что толку, что мне 15 лет? Сейчас я рабыня у немецкого Барона. Работаю много. Ем со свиньями. Живу в сарае. Однажды горничная дала мне кусочек хлеба. Когда Барон узнал об этом, он сильно избил ее. Если Барону во мне что-то не нравится, он снимает с меня платье и бьет ногами. Теперь они берут меня с собой. Я не поеду в Берлин. Я не хочу выдерживать эти муки. Прощай, папенька. Я ухожу умирать».
Что можно добавить? По-моему, в этом письме сказано более чем достаточно, для того, чтобы понять, что такое плен, неволя, фашизм.
«Сильнее слов любых гремит, молчанье мемориальных и гранитных плит».
Победа… Какова ее цена? Наверное, очень высока. Высока не только в материальном, но и в моральном плане. Ведь всем нам известно, что Германия была оснащена намного лучше СССР, но почему-то именно последняя победила.
Да, мы победили смерть… Но победили не потому, что были неуязвимы, - мы победили ее потому, что дрались не только за свою жизнь. Мы думали в бою о жизни мальчика-узбека, о грузинской женщине, о русском старике. Мы выходили на поле сражения, чтобы отстоять святое святых – Родину.
Мама... Единственная, дорогая, любящая мама. Она дала нам, своим детям, жизнь, помогала нам делать первые шаги, говорить первые слова. Она учила нас отличать добро от зла, правду от неправды. И даже сейчас, находясь очень далеко, она все равно ждет и верит, что ее ребенок вернется домой, что она снова сможет обнять и поцеловать его.
«Крепко обнимаю тебя, моя дорогая мамочка. Поздравляю с Новым годом. Знаю, что в новогоднюю ночь ты будешь думать обо мне, может быть, даже всплакнешь немного и обязательно напишешь мне письмо, доброе и ласковое, как всегда.
Я очень далеко от тебя, моя старенькая, но не печалься. Ты ведь знаешь, что чем дальше мы сейчас от вас, тем ближе наша цель – Берлин, тем скорее я смогу обнять тебя и сказать: «Мама, я отомстил за погибшего брата Сергея, за твои слезы, за твои бессонные ночи, за то, что стала седой твоя голова, и на лицо легли морщинки».
Я отомщу врагу, мама, - это моя новогодняя клятва».
Получив это письмо, у мамы Вани Радугова появилась еще одна надежда. Надежда на то, что ее сын вернется домой живым. Но что будет на самом деле? Сколько еще ей придется ждать? Сколько еще лет она будет выходить на пустую улицу и смотреть вдаль? Сколько слез, она еще прольет, сколько бессонных ночей переживет? Ведь кто знает, когда вернется сын. Может быть, он придет через год, может быть через десять лет, а может быть через вечность…
Есть такое высказывание: «Счастье не ждут, счастье находят лишь те, которые всегда в пути». Миллионы людей прошли большое расстояние, чтобы где-нибудь найти это счастье. Чтобы, войдя в город, слышать веселый смех детей, видеть над головой чистое, безоблачное небо, чтобы больше никогда не знать, что такое слезы утраты. Но что они видели? Что слышали? Неужели это и есть настоящее счастье?
«Мы рано утром вошли в деревню. Серый утренний туман расстилался над рекой. Звук духового оркестра и гармоники разбудил спавших жителей. Они восхищенно встречали нас, выбегая из хат или нор земляных.
Протирая глаза, босые, стояли детишки, девушки. Холщовая одежда их порвана, на ногах лапти.
Первой встретила нас пожилая женщина. По лицу ее катились крупные слезы. Причины их я не знаю, может быть от радости или же вспомнила своего сына, давно ушедшего в армию.
На правой ноге ее потрепанный лапоть, левая – совершенно босая.
Начало марта. Весна. А у жителей, у большинства, такой жалкий вид. Детишки повисли на заборе и наблюдают встречу. Здесь жители ткут холст. Я видел эту работу. В доме живет по нескольку семей, так как много домов сожжено и разрушено»…
Прочитав это письмо, мы начинаем задумываться над смыслом жизни, над тем, что нас ждет впереди? Ведь кто знает, что с нами случится завтра. Может быть, мы сами будем радоваться тому, что остались в живых.
Известно, что жизнь человека очень коротка. Каждую секунду она висит на волоске от смерти. И мы сами, в течение всей жизни, ходим по лезвию бритвы.
Родина… В этом слове нераздельно сливается любовь ко всей стране с ее необъятными просторами, любовь к родным местам и родному городу, к той школе, где учился в детстве, к той фабрике, где работал, к родным и близким, с которыми вместе рос…
«Милое, любимое гнездо, родина моя, деревня, мой дом в парке, моя хата. Ее теперь, наверное, нет. Гитлеровцы где-нибудь каблуками запихали в угол мою старушку-мать, детишек, брата. Дом. Мой родной дом. Я представляю окошко, освещенное солнечным светом. Завод, речки. Бывало, приедешь – все на столе. Тебе рады. Ты всем рад. Гнездо мое разоренное! Родина, тебя хочет разорить фашист».
Да, словно злая кукушка раскидала птенцов, так и война разбросала любимых по разным концам. Враг замахнулся на самое святое, что есть на земле: на жизнь детей, на их счастье и благополучие, на их Родину.
И как бы изношено не звучало сейчас слово «патриотизм» и «родина», мы все равно должны помнить о том, что было. Ведь, всем нам известно, что без истории прошлого, у нас просто нет будущего! Чему мы будем учить наших детей? Что рассказывать?
Мир… Я люблю тебя. Я люблю тебя за то, что ты есть. Ты ласков, как мамины руки, красив, как лужайка одуванчиков, забавен, как маленький котенок. Я люблю смотреть на твое звездное небо, слушать шум ветра в лесу, чувствовать дыхание моря…
Я просто не представляю себе того, что было бы, если бы у нас отняли все это. Как бы мы сейчас жили? Да и жили ли вообще?
А ведь, согласитесь, ОНИ хотели отобрать у нас все самое святое, самое родное. ОНИ хотели погубить наше будущее. Но, благодаря невероятным усилиям людей, которые пережили весь тот страх, мы сейчас живем спокойно. Наше поколение обязано своей жизнью людям, которые пережили войну, людям, которые прошли ее от начала и до конца, людям, которые не вернулись с поля боя…
И сейчас, празднуя 62-летие со дня победы над немецко-фашистскими захватчиками, мы, в первую очередь, должны вспомнить о тех, кто больше не вернется, о тех, кому эта победа досталась ценой собственной жизни, жизни любимого человека. Ведь именно у них на лице никогда не просохнут слезы, именно их сердца еще долго будут чувствовать боль потери и утраты, и именно их память никогда не забудет той минуты, когда они осознали, что любимого человека больше нет…
И поэтому сейчас, как бы далеко мы ни были, сколько горя не познали бы, мы все равно не должны забывать про такие понятия, как «Родина», «Люди», «Память»:
«Заклинаю Вас, помните, о тех, кто не придет никогда. Заклинаю Вас! Помните!»
