каждый мой стих,
это выстрел,
это прицельный удар в голову.
это жизнь и смерть поделенные словно поровну,
словно мира нет.
словно смерти нет,
только звук.
только стук
сердца голого
о грязный липкий паркет.
это чечётка бога
(тысяча рук, тысяча лиц)
это такая дорога,
протоптанная тысячью самоубийц.
/где-то уже было про интервью с богом - блиц/
каждый мой стих
выговоренный,
вывороченный,
с кровью и мясом выдранный.
из чьей-то жизни вырванный.
горлом прошедший
и ободравший мир мой.
каждый враг мой
и каждый друг мой.
и каждая холодная дорога домой.
в одиночестве прожитая дорога домой.
каждый кто рядом был,
кто вместе плыл,
кто враз остыл.
произнесённый вслух,
утоливший пыл.
кто мечтает о небе -
но безкрыл.
кто сам по себе таков -
что то в себя зарыл.
и забыл.
/я пишу всегда о том, что бог мне не задумываясь, подарил/