тут и слова цензурного не подберёшь -
вроде только начало - и сразу конец,
чёртов пожизненный уроборос!
А всё ведь конкретно всерьёз.
Только, кажется, будто врёшь.
У меня хронический "недомир" -
шизофазия и психоз.
У меня есть ответ -
только не задают вопрос.
А я стёрта о небо до дыр.
У меня катарсис, мой милый друг,
уже несколько лет подряд.
Это будто ты говоришь -
а слова горят.
Будто стихи за тебя говорят.
ты стоишь перед ними вряд -
всем нутром выворачиваешься назад.
а они тебе "ну уж нет!"
и ты снова играешь в бред.
У меня хроническое "я одна",
хоть и рядом есть куча разных/родных.
Только холодно мне,
/весенние холода
бьют словами под дых./
и мир складывается в очередной стих.
У меня нет лекарств,
не шансов сыграть ва-банк.
Я прохожий -
переводной дурак.
У меня пожизненно всё не так.
Приговорённая на страх и мрак.
.
.
.
.
.
.
.
Мы как лошади в мыле -
стоим не в силах даже сглотнуть,
всё дышим и дышим,
готовимся снова в путь,
а внутри всё болит, ворочается естество.
Мы не то с тобой,
Мы совершенно не то.
И даже не это.
Мы просто давно заодно
