Что-то сбоит всерьез калькулятор дней…
Минус один, и в лесу осторожный лис
Путает все следы, но зиме видней,
Что записать февралю и нам в эпикриз.
А у меня в теле вновь тридцать семь и пять,
А до тебя – девятьсот, и еще в метро.
Если помножить на кризис, то впору вспять
Флот разворачивать, кутаясь от ветров…
Только ну как же? Умея считать до двух,
Как этих двух разделить-то на чертов мир?
Вот и небесный пастух отвечает вслух:
«Сами считайте! Я лишь ориентир.»
А с математикой нынче совсем беда,
Разница больше суммы, ну хоть ты плачь!
Кто-то приходит, как в засуху вдруг вода,
А уравнение кажет – пришел палач.
И остается, зажмурившись, полоснуть;
Взвыть черным матом, но все уже, все – отнял.
Кровь остановят, в глазах разойдется муть…
Так и находят какой-нибудь интеграл.
Так и решаю… А точно ли выйдет в плюс –
Тут уж по вкусу слез не проверишь, но
Сорок четыре гири – изрядный груз,
Двадцать три лодки бумажных уйдут на дно…
И не помогут дроби, вранье нулей;
Просто спасай как можешь, держи баланс!
А в калькуляторе глупо пестрит дисплей –
Будто и впрямь вычисляет счастливый шанс.
Но ничего на сегодня умнее нет…
Все-таки холодно, цифры ползут с трудом
И уплывают строчки в гриппозный бред,
Словно «Титаник», еще не пробитый льдом.
