http://www.stihi.ru/2011/05/14/9182
Вместо эпиграфа :
Ах, mon cheri, для сожалений повод
Легко найти, когда не зная брода,
петляешь по путям. Но фальши кроме
Встречаешь перекрестки и перроны,
Да дальних поездов уют призывный
пейзажи, проплывающие мимо,
Да мусор, да бумажную обертку.
Все это, mon cheri ( плюс сплин и водка).
Не ври себе, что ты не знал концовки.
(В спектакле жизни сцена для массовки
Любезно предоставлена в начале).
Где неизбежны страсти и печали,
там ход сюжета скрыт на время тайной.
А ясность мысли гасит взор случайный-
Соседки по купэ… Там ближе к ночи
моральный кодекс странен и непрочен.
И ужин длинный в зале ресторанном
Не выглядит двусмысленно и странно.
Ах, mon ami, дарите розы дамам
И пейте красное, пока ещё плодами
Не оскудел уют… Пока Вы сами
На перекрестках этих, с тормозами
Прохожих провожаете глазами…
А время, отведенное надеждам,
Легко отдать на променад небрежный
По чьим-то паркам, цветникам, гостинным…
В единоборстве, как на поле минном,
Со взглядом глаз зеленых ( или синих)...
часть 1
Он прожил целых пять десятков лет,
(Последних двадцать "продвигал" идеи,
но в целом, с веком спорить не умея,
(душевно-тонок и при том,- поэт,
Почти метафизически- сонетом
Писал о странном- вечном, не предметном ).
Так, будто исповедуясь пред всеми,
Писал, сознательно, бросая семя
то в души, то в пустыню, то в бурьян.
(Но кто же в рассужденьях не смутьян ?..)
Имея шанс прослыть примерным мужем,
Был благодушен внешне. Но снаружи
Натура часто лжет.( Хоть в этом деле
Все уверяют, что собаку съели).
Но вот, уже имея за спиной
Приличный опыт жизни городской,
вдруг ощутил и годы и усталость.
Задумался, что там ещё осталось-
лет двадцать долга, скуки и трудов?!
(Собрал монатки, да и был таков).
Никто не ожидал такой развязки.
(Ведь пять десятков, это вам не сказки,
Когда все больше тянет в кабинет-
Смотреть кино, читать на склоне лет
Романы с философским содержаньем).
Тут и бунтарь пасует, ведь заранее
Исход всех бунтов явно предрешен:
"Пройдет и это..." (знамо, испокон).
Поймав идею, с рифмой заодно,
Нетрудно написать простой сценарий,
Привычный, словно старое кино,
В котором за "основу" принцип странный:
Смотреть на жизнь, на "прозу бытия"
Задумчиво, с безмолвным содроганьем.
(Но взрагивать от каждого касанья).
И равнодушья к миру не тая,
Перегорев в максимализме строк,
Бесстрастно, будто старец или нищий,
Взыскуя смысла и духовной пищи
Читать в душе смятенно слово рок,
Так, словно Стикс досрочно пересек;
( Так, якобы бы тебя взаправду нет,
Так, словно бы ты вовсе не от мира
Сего)... Но игры на изломе лет
Оденут мудреца в тряпье сатира.
Случается, что Муза замолчит
И нет ни утешения, ни цели.
И проще яд принять в своей постели,
Чем поднимать иллюзии на щит.
Нас время учит говорить ясней:
Известно, врать себе не так уж сладко.
Когда покоя нет ( пусть и в достатке,
Нет радости простой в теченье дней),
Теряешь смысл и к жизни интерес.
(Короче, достает унынья бес ).
И вот душа, в томлении печальном,
Рвет часто путы жизни "идеальной"
Размерянной, могильной духоты,
Привычки скверной быть во всем "примером".
( Когда любая мелочь бьет по нервам,
Когда есть маска, но она не ты...)
х х х
...Владимир жил один. Случалось, гостю
Он отдавал не раз свободный вечер.
Он искренне обрадовался встрече,
Что живость придает воспоминаньям,-
Поскольку яркими цветами детства,
Раскрашены бытийного страницы:
Так,- промелькнут в воспоминаньях лица,
Что помнишь двадцать лет. Вчерашний мальчик-
Смешной очкарик- стал теперь известен
В кругах (неузких) непростой науки.
Но все же часто предаваясь скуке,
От неустройства дней, без жизни личной,
почти один, в "затворе", франт столичный
Немногим развлекался: чтенье, фильмы,
Прогулки допозднА. А в доме пылью
Присыпаны от лености, на полках
Лежали кипы книг. Но поиск "толка"
Теперь уж был продолжен в интернете,
Поскольку рядом не было соседей,
А праздники все реже и короче,
Он обзавелся другом, между прочим,
Что занимал досуг его (и даже
Нещадно обличен был в эпатаже,
Раскритикован. Но потом оправдан...)
Они давно дружили. Это странно?
Но не сейчас, когда всемирной сетью
повязаны все физики на свете.
А лирики по сайтам муз терзая,
По виртуальным клубам заседают.
Письмо (к виртуальному собеседнику):
------------------------------------
Прости. Опять все лгут слова, они как "маркеры" в болоте. Но эти "вешки" при подходе
и сами на плаву едва.
Прав Витгенштейн. Нам мало слов. Вот музыка... ( Но петь не смею,
Я выражаюсь как умею, но мало базы и основ).
О чем писать? Душе едва ль хватает всяких "битых истин" когда вокруг не много смысла, то отражаясь, лгут слова.
Я вижу, ты не веришь мне. И это правильно и верно. Опять сижу, как та "сова" и правлю мысли ( в смысле, перья) в них различая суть едва.
И в письмах- тонко, между строк- мерцает слабый свет со-знанья.(Но, дважды не войти в поток.
И исчезает смысл) заранее он отступает, словно блик, маня зеркальным коридором в тот миг, когда ты "смысл" постиг, бежит "прозренье" за которым: Ты слеп! Лепи, рисуй иль пой- невыразимо и неточно. А суть бежит из наших строчек ( как из пустыни Дух святой).
Скульптура... Есть внутри душа? Смотря у чьей.( Чиллини- мастер. Запечатлеть движенье властен. Но ты как Фауст, не дыша, слюну глотая, впав в экстаз, смирен им будешь десять раз.)
Мой странный друг. Смотри в огонь,- там пляска смерти , всесожжений. И не пиши стихотворений, Не трогай сути вышней "сон ".
Или пиши! Но только так, чтоб пели струны, точно нервы.
Пиши, как будто бы ты первый узнал, как много в том души, что изливается, змеясь и ускользая коридором, вдруг стало смыслом наших споров,
подспудно между строк таясь...
( продолжение следует)