блуждает по циферблату мозга
и считает не минуты,
но воспоминания.
Я просыпаюсь во время трепанации
и чувствую, как хирург
пинцетом снимает корку дней,
зудящую,
не дающую забыть то,
что называется
прошлой жизнью.
Первым делом он удаляет детство.
Этот слой
хранит в себе счастье,
которого не вернуть.
Память о юности
похожа на лепрозорий,
куда жизнь сбросила
прокаженные дни,
потерянные для себя.
И зрелость,
с неизменным
ощущением дежавю.
Я видел её
по дороге под стол
в лицах окружающих,
а потом узнал в зеркале.
Сейчас я снова усну,
а когда проснусь,
то почувствую,
как холодок
будет щекотать солнце
отраженное на обритой голове.