Как ОН любил, страдала как ОНА,
Вразнос пошли все органы фигуры,
От «кровь-любовь» я сделалась больна!
(очень жалисно всё, пусть в корявых стихах,
до спиранья дыханья в персях…)
Ах, как красиво о любви глаголят,
Увязнув в тропах, «смысел» потеряв…
Ведь я страдаю тоже поневоле,
Быть не могу спокойной, как удав…
(пятый тазик из слёз лишь за пару ночей
из заплакатых напрочь очей…)
Зачла про то, что «счастие уж близко»,
И про «костёр любовного тепла»…
Ну, не могу, такое честь без риска,
Что и сама с ума бы не сошла…
(мимо чресел куда-то томленье пошло,
по пути потерявши тепло…)
Ещё про зиму и про «осень-просинь»
Поэты плачут, мол, не их сезон…
А тут будильник гаркнет ровно в восемь,
Всю ночь проплакать как-то не резон…
(а я в чашку с цветочком плесну кофея,
и чуток отхлебну из ея…)
Вот тут хорейно вдарили по ямбу,
Впихнув до кучи даже анапест,
Лишь спотыкач, сплошные кочки-ямы…
Поэт от Бога? Это тяжкий крест…
(я от зависти тут задохнулась ваще,
локти сгрызла почти до хрящей…)
Зато в СП все метят, сразу в члены,
Взывать к мозгам? Да там же, как стена!
Я разревусь о самом сокровенном, -
Что у меня - ни члена, ни хрена…
(только скрежет чего-то пойдёт от зубов,
из моих плотно сжатых устов…)
У кого есть слух, можно и пропеть, строки в скобках типо припева...
