Барабанной дробью по стеклу.
Ты же знаешь, мой осенний дождик,
Что тебя совсем я не люблю.
Твои руки моросью холодной
Мне лицо ласкают по утрам.
Ты идёшь со мной походкой ровной,
Но ведёшь себя, как хулиган.
Закрадёшься мне за ворот куртки
Или бросишь каплю прямо в глаз,
Очень неприятны эти шутки,
Что ещё там для меня припас?
Игры кончились. Я капюшон надену
И не дам себя зацеловать,
А когда прийдут снега на смену,
Знаешь, дождик, буду я скучать.
© Copyright: Ольга Твирова, 2011
Свидетельство о публикации №11111172587