Плазмой небесной не утруждает очи.
Зимняя сера снегов обожжется рябой
Цитрусной нотой, воскресшей средь темной ночи.
Камни домов – звукоряд бесконечных лет,
Лики бетонные не избалуют изыском лилий…
Ты здесь и есть, но как будто тебя и нет -
Ты - это ты, но и ты, словно первый иней,
Словно последний лист или звук чужой,
Словно вчерашний вздох или арка нёба…
Город, наполнен нами и теснотой
Рванного мата и одичалого стёба.
Под колокольнями прячется черный прах
Прошлых веков, утрамбованных кровью и потом
Ветер, измучен и в звонах вечерних, исчах
В небе монашьем, что делится ночью с готом…
Мир равноправия святости и греха,
Мир потерявшихся в многоголосье истин,
Просит молитвы, как искренности стиха,
Как тихих строк, сотворенных любовью, писем.
------
Что же мы тут оседлали время и не спешим
Вырваться из… или за… или просто выйти?
Что мы здесь делаем, что вершим?
То ли творения мы, то ли божие кисти?
Сколько еще надо нам в осознание слов?
Сколько сомнений и зла ? Ежедневного чуда
Новых рождений? И боли последних шагов ?
Дети Христовы и, равно, отродья Иуды.
