Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 293
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 292
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Утро сочилось светом, сквозь стекла больничных окон в решетках из гнутой стали, в утробы палат суровых. Все твои мысли снова сплетались в нелепый кокон, что было вчера с тобою давно для тебя не ново.
Руки пурпурным следом, от цепко держащих вязок и тело знакомой болью напомнили о кошмаре. Вновь ты сражался,«воин», с виденьями своих «сказок», да только «бои» не любят бездушные санитары.

В «сказках» сменялись лица, как звенья в порочном круге. Галдели в мозгу болящем не добрыми голосами. В немощной твоей плоти душа забивалась в угол, и тело в припадке билось с неистовостью цунами.
Словно маяк средь шторма, вновь вывел тебя из буйства знакомый мамулин голос, ласкающий и зовущий. Мама - родная гавань, убежище от безумства. -«Не верю я брату, мама, что нет тебя средь живущих!

Мама, мой мир закован в периметр больничных комнат. Я будто бы странник, мама, в пугающем зазеркалье. А все, чем я жил раньше, как фантик болезнью скомкан. Ремиссия - как спасенье из рук моих ускользает.
Мама, ты, что ж не ходишь? Не носишь конфет и яблок? Лишь голос твой все витает в застенках моей палаты. Мне бы домой на сутки, но док говорит, что слаб я. Мам, я дойду, я знаю, я буду держаться за брата.»

Дверь, простонав протяжно, впустила тебя в квартиру. Пахнуло в лицо из комнат зловещею тишиною. С траурной лентой фото, сказало, что стал ты сирым. -«Не верю я мама, слышишь...зачем же ты так со мною...»
Вмиг онемели звуки, лишь ор в голове злых мыслей: -«Кому ты теперь-то нужен, болезнею одержимый?! Психушка, пилюлей ворох - жизнь, что давно без смысла...
Так вырвись несчастный узник, с острога, ты яви мнимой!!!»

С воем неслась неотложка, кромсая тумана ризу. У кучки зевак случайных, морозом -испуг по коже. Ты мук разорвал узы, на волю шагнув с карниза. И вымолвил тихо кто-то: -«Сгубила клятая шиза».Старушка, крестясь молила:-« Прости его, СвЯтый Боже.»

© Анна Валеева, 27.03.2012 в 20:32
Свидетельство о публикации № 27032012203216-00264028
Читателей произведения за все время — 16, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют