от скуки зайдут нечаянно
в гости - незваные, пришлые,
чай-кофе попьют остывшие
и в дверь:
"Как дела, дети?"
- Да так...,- в пустом ответе
круглых слов-погремушек
на нитке просроченных сушек.
А бывают в сердцах брошены
с газетой, хлебными крошками,
в утренних спешных сборах
большим неопрятным ворохом.
Очнутся глухонемыми,
не ясно, зачем хранимыми,
старьем забытым, утилем
в коробке, покрытой пылью.
Вспомнишь с запахом мая
про душу, что там запаяна -
ни щелочки и ни трещины -
откроешь, а слова-то вещие...
Рядом душистые, пряные,
с привкусом сладким кальяновым,
приправами лести сдобрены,
всех уверяют: "Мы добрые..."
Сами же липкие, праздные –
патоки приторной ложь...
А ждешь невесомых, радостных,
как летний слепой дождь.
Та-ра-ба-нит себе по стеклам,
а тебе смешно и чуть мокро.
Капает чаще иль реже,
только ресницы смежишь -
нити раскрашены сотнями.
Может, счастье из них соткано?..
