Мелькает словно белая вуаль.
Немного красок ярких нужно,
Добавить в серый тающий бульвар.
Бежит толпа, нагнувшись под балконом.
Холодный дождь идёт с утра.
В руках мелькают красные знамёна,
Но то не флаги - то беда!
Забытый всеми, не послушный,
Строжайший взгляд - ему к лицу,
Старик в рванье и ни кому ненужный,
Сидит, как неприкаяный в углу.
Он честно жил, работал спозоранок.
Мозоли - было всем его богатством.
Он, с беспризорными не крал баранок,
Боролся в войнах, защищая царство.
О нём ни кто не вспомнит больше.
И императорский разрушен зал...
Не проживёт минуты той он дольше,
Когда тяжёлый крест отнимут на расплав.
Он не доест свой хлеб, завёрнутый в плакаты,
А перед церковью не станет милости просить.
Весь этот мир разрушили вандалы,
И многие не смогут их простить...
На фоне красок, ярких и ничтожных,
Бульфар на нас по-новому глядит.
А цвет вождей всю серость уничтожил,
Своею серостью с трибун на нас сердит.
24.08.1998 г.
